Sol de inverno.

Eu, que vivo sem rumo, nesse vazio imenso de ter que viver,
nesta solidão pacifica de quem não sabe ser um,
me encontro na ilusão de ser só.

(Pois quem vive sem rumo tem que saber ser só.)

Eu dou à minha boca um gosto de por-do-sol
e ao meu corpo um jeito de outono.
E, como o sol que não esquenta, me ponho cedo em tua vida.
E me acordo tarde para o próximo dia...

Eu sou mais minha noite, do que a luz que te guia.

Neurose.

Depois de muito tempo, o retorno. E o medo. E o medo de chegar em casa. Mas a felicidade por estar de volta na cidade. Na minha cidade... Na minha cidade! Vou andando sem pressa. Um pé na frente do outro, sem grandes passos, mas com grandes emoções. Aprecio cada prédio, cada pedra mais do que apreciei qualquer museu da Europa. Eu mastigo a cidade. Eu me torno a cidade. Sendo a cidade eu não preciso de nada além de "ser". E quem só é não tem passado. Nem futuro! É bom não ter futuro. É bom, é bom...
Mas mesmo que os passos sejam lentos, a rua é finita. E a porta chega. E a porta chega. É quase como se ela tivesse andando até mim para tornar o caminho menor. É como se ela estivesse só esperando pra ser aberta e me engolir. E a chave. Cade a chave? Bem que eu podia ter perdido a chave... mas não. Não. A chave me achou. Mesmo com tantas coisas na bagagem ela conseguiu encontrar minha mão.
E é com a chave na mão e a porta já colada no corpo que, apesar de preferir virar concreto, me deixo ser devorada pela porta, pelo passado, e por esse futuro que anseia por me deglutir.

A tristeza, a bondade e o suicídio.

Sempre me falaram sobre os homens maus. E sobre como as pessoas são cruéis com os outros. Mas eu rodei o mundo pra ver o que tinha de feio. Olhei dentro dos rostos mais estragados. E, apesar do que me disseram, só achei homens tristes. Pessoas lindas, mas cansadas. Atrás de cada ruga eu achei o sorriso que a criou. E a lágrima que o fechou. Vi o quanto os homens se deformam quando tentam ser maus e que a deformação é só um jeito de se punir.
Não, eu não achei qualquer homem mau. Os homens não são maus. São infinitamente tristes. E se perdem nessa tristeza... tentando se matar machucam os outros. Mas não é por mau. É só que esse vazio é tão grande que se precisa fugir, não importa como. E fugindo se parece ser mau. Mas é só tristeza. Uma tristeza que nos mata, que os mata em cada ato, em cada medo. É um suicídio. A diferença entre os "bons" e os "maus" é só a velocidade com que se matam.

Janela.

A janela ainda me chama
me pede pra sentir a grama
do chão.
sentir o vento no corpo
e no limite da vida
cicatrizar a ferida
e enterrar a menina
que viveu em vão
que amou sem vão
e que morreu no chão.

Europa

A noite que cala
o céu que não fala
a lua que não brilha
o sol que não ilumina

e a boca que é muda,
a tristeza que nao muda...
o olhar que tem medo,
e o sol que se põe cedo

Numa noite sem estrelas
numa cidade sem amor
o frio congela até a dor

Paris sem estrelas.

Em uma Paris onde nunca há estrelas, a noite dorme sem sonhos. E sol que sempre nasce, aqui se esconde atrás das nuvens. A cidade do romance já não sabe amar. Ela só sabe se erguer cinza e impetuosa sob seus habitantes, sufocando sua luz e desbotando suas vidas. Construindo seu triunfo com a nossa escuridão.
Nossa luz é o que nos mantém erguidos. Nossa artificialidade que nos enterra sob o concreto.
Em uma noite sem estrelas, onde a única luz é artificial, não pode haver esperança de um mundo melhor.

História anônima.

A verdadeira história da humanidade se passa entre dois amantes. É entre eles que se cria a eternidade. É entre eles que a imortalidade vive em uma hora.

A verdadeira história é vivida anônima, no silêncio que se basta. Mas a vivemos como gigantes. Maiores que o mundo! Maiores que o tempo!

A verdadeira história é vivida no amor. E só no amor. É ele que ensina os sonhos a viverem.