Sob essa nova óptica.

Maior que tudo, era movimento de todo dia. Momento de todo tempo. A hora que rege os dias, e não parte dos dias que regem o tempo. Maior que o tempo. Mais mutável que os ventos.

Maior que eu, tu, nós, vós eles; era ele.

Num presente contínuo sem nunca encontrar nem presente, nem passado, nem sempre. Maior que sempre, maior que nunca. Só ele.

Não,

Não era amor...

era uma busca por liberdade,

era pura vaidade.

eram umas garrafas vazias,

não saber das horas nem dos dias...

eram alguns cigarros,

alguns baseados,

alguns deveres trocados

pela ingenuidade da liberdade,

pela beleza da mocidade...

Não era amor...

não doía à noite,

nós saíamos à noite.

não haviam tristezas,

mas também, sem grandes belezas...

não éramos pra sempre

apenas éramos hoje

sem mais nada entre.

Sem ontem, sem amanhã

Não... não era amor...

era muito melhor...

... mas muito menor.

Ingenuidade e Morte.

Alguns prendiam o choro, alguns choravam. Choravam o medo da morte, a morte do morto, a sua própria morte no enterro das memórias.

E aquelas pessoas de preto seguiam aqueles rituais que elas nem entendiam, só faziam por costume, enquanto o peso da morte entrava por todos os seus poros. Entrava, e as asfixiava com com o medo do inevitável.

E enquanto o morto era enterrado,as lágrimas afogavam o mundo adulto. Mas, ao fundo, uma criança que ainda não entendia a morte, perguntava ingenuamente "pai, será que um dia eu vou morrer também?". E o pai, adulto e perturbado com a pergunta reponde"quem sabe, meu filho, quem sabe...". Mas ele sabe...

Os três sustos.

O primeiro susto:

é um aviso. Mas ninguém escuta... é ainda só um susto.

O segundo susto:

é quando o mundo exterior invade a tua serenidade, mas nem por isso tu perde o sono à noite

O terceiro susto:

Quando o mundo exterior se torna maior que teu próprio mundo, e o susto, e o medo, viram tua realidade. Mas aí já é tarde de mais...

o tempo e o acerto

Hoje eu posso te garantir que estou mais velha do que nunca.

Das certezas falsas que derramei na terra, colhi a maturidade de quem entendeu o erro. Mas, principalmente, de quem entendeu o acerto. De quem entendeu que as coisas são belas e reais por um certo tempo. Tempo este, que na hora é eterno, mas que sempre morre. E nisso há tristezas sim, mas há muito mais belezas.

Sim, precisamos enterrar os sonhos com nossas lágrimas, em nossos olhos. Mas é preciso entender que é justamente da morte que nasce a vida. Que é com nossos erros e acertos mutáveis, com nossos "finais felizes", nossos "para sempre" que alimentamos nossa alma.

Mais dolorido que aceitar um erro, é aceitar que foi um acerto, mas que mudou. É aceitar que o tempo fez o acerto esquecer de acontecer ...

Afinal, o tempo sempre transforma. Transforma "nós" em "outros". Transforma as realidades, as felicidades, a beleza... mas nem por isso a beleza se torna feia. Ou a realidade se torna falsa. Mesmo que hoje ela assim pareca, naquele tempo não era a vida que tínhamos.

E é nessa bagunça da vida e do tempo em que vivemos e morremos todos os dias. Só não podemos nos esquecer de recomeçar. Sem o recomeco, só persiste a morte. Só a morte. Sem acerto, sem erro. Sem nada.

Homicida nas horas vagas.

A gente mata as pessoas aos poucos... com cada ação indesejada, com cada mentira mal calculada... o assassinato frio e direto nunca é uma boa saída. Preferimos o esquartejamento, somos homicidas nas horas vagas. Assim, nós sofremos menos e eles mais. Assim, nos desapegamos melhor. Choramos em prestações as dores que não cabem no peito.

Amar por inteiro não é a saída mais segura... pelo menos não o amor à vista... mas amar em prestações não faz sentido. Amar aos poucos estraga o bom do amor.