que entalou no peito,
e continua sem ser feito...
e aqueles olhos mudos,
os corações surdos,
os jeito turvos...
e tudo que não foi dito,
tudo que não foi escrito,
que morreu na idéia
que é do amor o templo
que murchou antes do tempo
e tudo que foi preso,
que hoje é peso
de uma história sem fim
onde não há mais tempo pra mim...
...e onde o tempo pra ti não vem
nem pra nós, meu bem.
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